JARDIM: as rosas de nossa roseira escondida

“Uma pessoa parou
parou na calçada em frente de flores
azuis e brancas
roxas vermelhas e amarelas
Viu plantas
verdes plantinhas de todos os verdes possíveis
Sorriu
Andou mais um pouco
parou de novo e olhou para trás
viu cores azuis e brancas
roxas vermelhas e amarelas
Sorriu de novo e foi embora

Um menino também parou
olhou para o céu
viu muitas cores num arco e
pensou que via flores de longe
as cores das flores do arco
as flores do arco de flores
Suspensas em arco no céu
Sorriu e ficou lá com os olhos para cima”

(Thereza Peric)

"Mundo Pequeno I" - Manoel de Barros

“O mundo meu é pequeno, Senhor.
Tem um rio e um pouco de árvores.
Nossa casa foi feita de costas para o rio.
Formigas recortam as roseiras da avó.
Nos fundos do quintal há um menino e suas latas maravilhosas.
Seu olho exagera o azul.
Todas as coisas desse lugar já estão comprometidas com aves.
Aqui, se o horizonte enrubesce um pouco, os besouros pensam que estão no incêndio.
Quando o rio está começando um peixe,
Ele me coisa
Ele me rã
Ele me árvore.
De tarde um velho tocará sua flauta para inverter
os ocasos.”

"Geografia, o que é?" - grupo de professores indígenas do Acre

"Geografia é onde o rio está.
Onde o município está.
É para onde vem o sol.
É para onde vai o sol.
Este rio para onde vai?
É divisão de águas.
É igarapé, igapó, lago, açude, mar.
É a medição da terra, a demarcação.
É a fotografia, desenho, cor, é um mapa.
Geografia é o entendimento da aldeia e do mundo.
Do nosso mundo e do mundo do branco.
É a cidade, o Brasil e os outros países.
O mundo é a terra, a terra é a aldeia.
O rio que cai num outro rio.
Que cai num outro rio.
Que cai no mar.
Geografia é depois do mar..."

“Retrato do Artista Quando Coisa” - Manoel de Barros

14

”Remexo com um pedacinho de arame
nas minhas memórias fósseis.
Tem por lá um menino a brincar no terreiro:
entre conchas, osso de arara, pedaços de pote,
sabugos, asas de caçarolas etc.
E tem um carrinho de bruços no meio
do terreiro.
O menino cangava dois sapos e os
botava a puxar o carrinho.
Faz de conta que ele carregava
areia e pedras no seu caminhão.
O menino também puxava, nos becos
de sua aldeia, por um barbante sujo
umas latas tristes.
Era sempre um barbante sujo.
Eram sempre umas latas tristes.
O menino é hoje um homem douto
que trata com física quântica.
Mas tem nostalgia das latas.
Tem saudades de puxar por um barbante sujo
umas latas tristes.
Aos parentes que ficaram na aldeia esse homem
douto encomendou uma árvore torta –
Para caber nos seus passarinhos.

De tarde os passarinhos fazem árvore nele.”

“As Árvores” - Arnaldo Antunes e Jorge Ben Jor

“As árvores são fáceis de achar
Ficam plantadas no chão
Mamam do sol pelas folhas
E pela terra
Também bebem água
Cantam no vento
E recebem a chuva de galhos abertos
Há as que dão frutas
E as que dão frutos
As de copa larga
E as que habitam esquilos
As que chovem depois da chuva
As cabeludas, as mais jovens mudas
As árvores ficam paradas
Uma a uma enfileiradas
Na alameda
Crescem pra cima como as pessoas
Mas nunca se deitam
O céu aceitam
Crescem como as pessoas
Mas não são soltas nos passos
São maiores, mas
Ocupam menos espaço
Árvore da vida
Árvore querida
Perdão pelo coração
Que eu desenhei em você
Com o nome do meu amor.”

"Para a Flor..." - Cora Coralina

“Quando chegou o poeta perfeito,
prazerosa falou a Natureza
(o redondo e impassível planeta
com todos os seus espetáculos
de dia e noite), dizendo:
- “É meu!”
Porém falou também a Alma do homem,
orgulhosa, ciumenta e inconformada:
- “É meu, ele é só meu!”
Então o poeta perfeito
tomou lugar entre as duas,
segurou cada uma pela mão,
e hoje e sempre é assim
feito juntura, traço de união,
pegando com firmeza as mãos que junta
e nunca há de largar enquanto não
as reconciliar
e misturar bem as duas
perfeita e alegremente.”

(Walt Whitman)

"Ficção Científica" - José Paulo Paes

“Depois de uma viagem
pelo espaço sideral,
o astronauta chegou
ao seu destino final.

Um planeta diferente
cujo em-cima estava em-baixo
e o atrás ficava na frente.

Um planeta tão estranho
que a sujeira era limpa
e a água tomava banho.

Um planeta mesmo louco
onde o muito era nada
e o tudo muito pouco.

Um planeta dos mais raros:
o seu ouro era de graça,
e o lixo custava caro.

O astronauta não gostou
e foi-se embora. Quando
pensou estar muito longe,
viu-se outra vez chegando

num planeta onde, aliás,
o em-baixo ficava em-cima
e a frente estava por trás...”

O Catador de Pensamentos

“(...) Lá fora, nos canteiros úmidos de orvalho, brilham no amanhecer avermelhado as flores mais magníficas e raras que se pode imaginar. São azul-pálidas, vermelhas, cor de tijolo, douradas, amarelas, cor de casca de ovo; algumas são listradas, outras pintadinhas; algumas têm pétalas delicadas e finas; outras, botões fortes e carnudos; alguns caules são lisos e frágeis, outros, ásperos e fortes, como troncos de árvores jovens. Todas juntas, elas enchem o ar de um perfume suave e maravilhoso. (...)O Sr. Rabuja não perde tempo: toma banho, se veste e toma seu café da manhã. Sabe que tem pouco tempo para contemplar as flores dos pensamentos. (...)Sem que se dê conta, a aurora se transforma na claridade do dia.É então que a coisa acontece.Pouco a pouco, com grande delicadeza, as flores se dissolvem.Elas se desfazem em inúmeras partículas que parecem floquinhos de poeira dançando ao sol. Ao primeiro ventinho, se dispersam, colorindo todo o céu. (...)”(Monika Feth, O Catador de Pensamentos)

O Sr. Rabuja é um velho humilde, de aparência simples e andar arrastado - parece ter os bolsos cheios de tempo.Enquanto passeia pela cidade, está sempre atento: é que ele é um Catador de Pensamentos.

Todos os dias, recolhe os pensamentos que encontra pela cidade e coloca-os dentro de sua mochila - o que o deixa com o corpo ainda mais encurvado, por causa do peso dos pensamentos. Ao chegar em sua casa, o Sr. Rabuja desembaralha os pensamentos, deixa-os descansar como se fossem frutas em uma fruteira. Quando ficam suculentos, os pensamentos estão prontos para serem plantados em canteiros de terra fértil. Todas as manhãs ele pode admirar as flores mais magníficas e raras: são as delicadas flores dos pensamentos.

Em todas as cidades existem Catadores de Pensamentos, eles são os responsáveis por fazer com que os pensamentos se renovem: primeiro colhem pensamentos, depois cuidam para que amadureçam e em seguida os plantam, para que aflorem, dissolvam-se e virem novos pensamentos.

A proposta de fazer um Jardim de Histórias com as crianças dos projetos de contação de histórias, é inspirada no livro “O Catador de Pensamentos”, de Monika Feth.

O objetivo é aumentar o vínculo e a responsabilidade da criança com as histórias que lhe foram contadas, a partir do cultivo e do cuidado com o jardim.

Na Construção do Jardim, Todos São Catadores de Pensamentos.

A associação das histórias contadas às mudas de flores plantadas, gera a percepção de que, tanto histórias como plantas, devem ser cultivadas, cuidadas e admiradas para que continuem a existir, e que essa é uma responsabilidade coletiva.

Ana Luiza

“Minha Casa Azul” – trecho do livro de Alain Serres.

“Minha casa é azul.
Ela não tem teto nem parede,
nem mesmo no verão, nem mesmo no inverno.

Ela é imensa.
No entanto, ninguém se perde nela,
porque, de noite, bilhões de estrelas
ficam acesas na beira das estradas do céu.
Juntas, elas desenham
o mapa do Universo.

Minha casa azul é infinitamente grande,
porém maior ainda é seu mistério.

(...)

A Via Láctea é minha galáxia.

Ela brilha entre várias centenas de milhares
de outras galáxias, que formam juntas um aglomerado
entre centenas de milhares de outros aglomerados,
que, juntos, formam superaglomerados,
que constituem o Universo
e seu mistério.

Nesta imensa casa azul,
às vezes, eu brinco.

Outras vezes, trabalho.

Muitas vezes, sonho.”

20.6.11

as rosas de nossa roseira escondida

Nenhum comentário:

Postar um comentário

O Catador de Pensamentos

“Descobertas” – Mario Quintana